Irse

Qué difícil es irse, creo que es incluso más difícil que llegar. Irse es comenzar a elaborar el recuerdo de una vida que está en presente. Y eso es una mierda porque uno no quiere que se diluya en verbos en pasado. ¿En qué momento, actividades que solía hacer hace un mes, o dos meses, comienzan a leerse en pasado, no sin un cierto dolorcillo?, porque aunque aún estoy en el amazonas, ya las pienso en mi futuro recuerdo: "ahhhh, una vez, cuando vivía en el amazonas, jugué en un neumático inflado en el meandro del Takana. Casi me ahogo, tragué agua de río, me dijeron que por eso iba a vivir para siempre allá (mentira). Entre ahogo y ahogo me reí hasta el cansancio, algún bicho rozó la piel de mi pierna y me dejó un sarpullido, alguien me dio una mano y me dijo que confiara, y salí del agua apoyando mis piernas temblorosas en el tronco de un árbol caído en la mitad del cuerpo de agua. Creo que para ese entonces ya caminaba descalza sobre las hojas y la tierra negra y húmeda de la ribera. Subí a un pequeño puente de madera, con una capa de plástico que me puse para no mojarme más ni con agua, ni con hojas, ni con tierra; me veía graciosísima escurriendo agua y sudor, jugando con un bon bon bum que sabía a río, y con una carnada que no atrapó ni a un solo pez"

El parque central

Los loros llueven a las seis de la tarde. Miles de ellos bailan igual que las olas pero sobre las copas de los árboles del parque Santander como si necesitaran ser rascados y reír. Los loros se meten bajo las carpas del festival gastronómico, y los chefs y meseros los ignoran como se ignora a un zancudo, casi todos lo hacen con excepción de los turistas; la gente anda como si no pasara nada bajo sus faldas, entre sus juegos de pelota, por encima de sus sombreros, sobre los puestos de cigarrillos y golosinas, entre los que salen de la iglesia, como si los loritos no planearan entre las mesas de las conversaciones marxistas, o del grupo de mujeres hippies new age, entre los antropólogos, biólogos y el ejército de ingenieros que vienen a construir en el Amazonas; los loros sobrevuelan entre los dealers del parque que probablemente van en búsqueda de compradores de marihuana, y asustan a una chica que está entre los artesanos evaluando entre el millar de aretes, pulseras y collares de plumas, semillas, y colores, como todos los colores del parque Santander, y también pasan al lado del policía que mira a uno de los dealers y no hace nada porque es un soldado raso y no puede jugar con la mafia local. Uno de ellos vuela sobre mis rodillas que apuntan hacia la cancha de fútbol frente al puesto de comidas en el que festejamos, como cualquier viernes, nuestras miserias y la incapacidad de estar solos en un pueblo de cemento construido en la mitad del Amazonas, todos huidos y viviendo como si todo eso que nos pasó en Otra Parte ya no nos pasara más. Variedades de eventos biográficos sin resolver: el divorcio, la estafa, la pérdida de trabajo, los amantes, el dinero. El miedo.

Nos miramos, sonriendo, como si nada pasara, como si hubiéramos llegado nuevos y reseteados a este lugar.  

¿Qué esto?

Este es un espacio de escritura entre viajes, viajes en la treintena, y tiene como fin alimentar verdaderas ficciones paralelas al escribir una vida paralela. No es un blog de viajes, es más parecido a un cuaderno de notas con tres proyectos que se encuentran en el panel izquierdo (desde el celular, los encuentran al frente de "página principal", en el menú que se despliega -en la flecha hacia abajo):

Proyecto 1. Transamazónicas (La historia de Glenda, la chica que se narra en voz radial, y el reinado de la Pomarrosa)

Próximamente:
Proyecto 2. La caída de Alicia (novela corta).
Proyecto 3. El viaje en el tiempo

En la página principal van a encontrar textos del viaje, textos que pueden servir para alimentar alguno de los tres proyectos... Y desvaríos varios.

Lo siguiente es explorar: los proyectos, las entradas de la página. Si tienen comentarios sugerencias.... Están  habilitados los espacios, todo será bien recibido y... diviertanse!